Cuando descubrí que el niño jesús era mi mamá

Celosamente todos guardamos nuestra infancia, como ciertas cosas en un cofre, para que nadie violente.

Hanni Ossott

De niña crecí yendo a un preescolar cerca de la casa de mis abuelos. Allí hice amigos de los que no renuncio por más años que pase sin verlos. Recuerdo que fui reina de carnaval y llevaba un lindo vestido (mi mamá aún guarda la foto vieja por ahí).

Tenía 3 maestras. Una era dulce y se llamaba Pili, de la segunda solo recuerdo que emanaba aquella sobriedad y profunda belleza, la que resta le metía miedo a todos los niños (incluyéndome). Fue ella, la tercera, -precisamente- la que me cuidó por más de 6 años después de mis jornadas de estudio. Igual era buena mujer. Ahora la entiendo.

En el edificio donde vivía con mi mamá habían chamos que nada se podían reservar. Uno de ellos -no recuerdo cuál- me dijo un día que el niño jesús no era real.

Un día ví en la sala de mi casa un gorrito de navidad (de ese blanco con rojo y la bolita peluda arriba) en el piso. Estaba mi mamá con un hombre en casa que tampoco recuerdo. Ah, sí, era Cuoto: uno de sus colegas. Él me dijo que había pasado “volando” el niño jesús y lo tumbó sin querer. Yo me hice una ilusión tremendísima.

Después de salir del preescolar, la maestra Rosa (la tercera) me llevaba a su casa hasta que mamá saliera del trabajo (así durante aquellos largos seis años). Y yo esperaba impaciente porque en aquel hogar medio agrio medio triste se me regañaba por todo (y yo era más tranquila, de pana).

Una tarde cualquiera, cuando mamá me recogió de donde la mae Rosa, le pregunté con un miedo gigante si era verdad lo que el niño metiche ese me había dicho del niño jesús. Ella respiró hondo (como siempre que va a decir una verdad dolorosa) y me dijo “Sí, hija. Es verdad.”

Publicado por Giorgina Mendoza Capriles

Escribidora impulsiva y cantante de ducha clásica.

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